Era mais um domingo na vida de um garoto niteroiense de nove anos. Nunca chutara uma bola. Interesse zero pelo futebol. A rotina era implacável. Almoço em família. Globinho (super-colorido). Sílvio Santos. Quebra-cabeça. Guru (um jogo com pedras). Mas aquele dia era diferente. Meu pai nāo ficou conosco. Saiu, antes de irmos à mesa. Perguntei, incrédulo.
– Onde você vai, pai?”
– Vou ao Maracanā, torcer pelo nosso time!
Ele foi. E fiquei meio sem rumo. Onde foi meu pai? O que significava aquela ausência? Meu avô aos poucos traduziu. E sentamos juntos para ouvir o tal jogo. Lógico que nāo entendi nada. Ganhamos. Mas queria saber mesmo que horas meu pai chegaria. Levou três, entre dois ônibus e uma barca que, aos, domingos, até hoje oferece menos horários. Foi a primeira injeçāo de futebol nas minhas veias. Nunca me curei.
No outro domingo, outro jogo decisivo. E ele foi de novo. E ouvi mais uma vez pelo rádio. Um preto, grande, do meu avô Lourenço. Curi, Waldir, Doalcei. O futebol entrava na minha mente. Talvez se meu pai nāo mudasse a rotina daquela vez (ele nunca mais teve esse rompante), hoje eu ignorasse o futebol. Mas assim foi feito. E desse jeito o futebol me sequestrou. Para sempre.
A idéia desse espaço é recontar todas (ou quase todas) partidas que já vi como torcedor, jornalista — e aqueles que ainda testemunharei. Se conseguirei, nāo sei. Mas é um desafio divertido. Sim, é enlouquecedor. Mas nada é racional na nossa vida em forma de bola. Espero que goste.
Fonte: Jogos que Vi | GE
