Já disse isso uma vez, mas vou repetir. Meninas, anotem isso e economizem a grana do médico legista. Desconsiderem meus maus hábitos, esqueçam minhas paixões não correspondidas e desprezem a natureza hostil das jornadas infindáveis do meu ramo de trabalho. Se um dia eu vier a faltar, podem ter certeza que foi por causa do Flamengo. Que eu amo, mas que está me matando. E eu estou adorando.
No jogo de ontem o primeiro ataque à nossa integridade coronariana foi com o escandaloso pênalti não marcado a nosso favor. Já perdi até as contas de quantas vezes fomos garfados nesse campeonato safado que permite que times rebaixados o disputem ao arrepio da lei e dos bons costumes. Mas não chorar ainda é a maior vingança.
Sem sacanagem, o Flamengo poderia abrir mão de disputar essa droga só pra não se envolver com a malta de marginais que o controlam. É como dizia o Thoreau, “Sob um governo que aprisiona alguém injustamente, o lugar certo para um homem justo é também numa prisão.” Meus sentimentos à Portuguesa, mártir da lisura esportiva.
Logo depois do roubo escandaloso um cruzamento perfeito de João Paulo na cabeça de Eduardo da Silva. Gol do Flamengo, merecido. O João Paulo tem que se concentrar nas suas qualidades naturais. É indiscutível que ele é muito melhor cruzando na cabeça do croata do que levando caneta de seilaquenzinhos com nomes esdrúxulos.
O nosso gol foi a senha para que o pequeno clube da Ilha do Desterro abrisse a caixa de ferramentas e começasse a enfiar a porrada no Flamengo sob o olhar abestalhado e complacente do homem de preto, incapaz de coibir a violência e mais preocupado em simular autoridade distribuindo cartões amarelos sem qualquer critério ou justiça.
Apanhamos até o fim do primeiro tempo e na volta ao gramado o alvinegro insular se aproveitou do inexplicável acesso de bobeira que tomou conta do Flamengo. Não éramos capaz de acertar sequer dois passes em sequencia e o dono da casa se assenhorou do jogo. Parecia que o principal objetivo do Flamengo não era se livrar da zona de rebaixamento. Era se livrar da bola, que foi entregue vezes sem fim nos pés do adversário. Não demorou e os caras empataram em mais uma bobeira do time.
Tudo parecia caminhar inevitavelmente para a tragédia, o Flamengo não demonstrava qualquer capacidade de reação. Mas, ao contrário de tantas vezes nesse mesmo campeonato, o Flamengo não dava motivos para indignação, apenas para o desespero. Nossos bravos lutavam, se entregavam, encharcavam o Manto com o mais puro suor. O que nos afastava do triunfo não era corpo mole ou desinteresse, era só ruindade mesmo.
Luxemburgo fez suas mudanças, como sempre bastante discutíveis, e o Flamengo continuou a lutar contra seus próprios demônios e canelas. Só que o Figueira cansou de bater, botou meio palmo de língua pra fora e começou a dar espaço. Em poucos minutos do fim do jogo criamos mais chances do que durante toda a partida. E na ultima volta do ponteiro fomos premiados pela nossa resiliência e obstinação, gol de Nixon! Foi aí que o coração do tio quase parou. É muito orgulho, é muita alegria.
Puta que pariu! Ainda morro disso. O Flamengo é a coisa mais bonita do Brasil! Mas não faz bem à saúde.
Fonte: Urublog
